Tối hôm đó, tôi đến nhà mẹ. Vừa thấy tôi bước vào, mẹ lập tức bắt đầu thuyết phục tôi sang tên căn hộ cho cháu trai. Nhưng suốt cả buổi, tôi vẫn không tỏ thái độ gì. Ánh mắt mẹ tôi dần trở nên ngờ vực: “Con chẳng phải từng nói sẽ không kết hôn, cũng không sinh con sao?” “Vậy còn do dự gì nữa?” Tôi gật đầu, tỏ vẻ đồng tình: “Đúng là con không định kết hôn, không định sinh con, nên tài sản của con sớm muộn gì chẳng là của cháu sao?” “Con tất nhiên không có ý kiến gì.” “Nhưng mà…” tôi liếc nhìn mẹ và Chử Giang, cả hai đang nhìn tôi chằm chằm với ánh mắt sáng rực, giọng tôi lập tức chuyển hướng, “nhưng giờ con đổi ý rồi.” Cả hai gần như hét lên cùng lúc: “Cái gì!” “Con nói gì cơ?!” Tôi giả vờ e thẹn, nói: “Mẹ, mẹ từng nói đàn ông chẳng có ai tốt, nhưng chắc cũng phải có vài người tốt chứ?” “À, suýt nữa quên nói — lần trước con bị tai nạn, không chỉ bị thương ở cổ, mà còn phát hiện ra mình bị ung thư tuyến giáp. May mà là loại nhẹ, tiên lượng rất tốt.” “Bác sĩ tiện thể phẫu thuật luôn cho con.” “Người làm phẫu thuật cho con là một bác sĩ vô cùng đẹp trai, lại chu đáo, quan tâm, dịu dàng. Anh ấy nói ngay từ lần đầu gặp đã thích con, con cũng vậy, nên bọn con quen nhau rồi.” “À, mẹ, nếu mẹ không phản đối, dạo tới con sẽ đưa anh ấy đến ra mắt. Nếu hợp, bọn con tính chuyện kết hôn luôn.” “Sau vụ tai nạn và căn bệnh đó, con mới hiểu rằng phụ nữ vẫn cần có một mái nhà.” “Mẹ, thật may là mẹ đã gọi cho con hôm đó — nhờ vậy mà con mới phát hiện ra bệnh, lại còn gặp được người đàn ông của đời mình. Giờ con sắp kết hôn rồi, nên tiền bạc tất nhiên chẳng thể để lại cho cháu trai nữa.” Cả mẹ tôi và Chử Giang đều chết sững. Họ không ngờ chỉ một cú điện thoại của mẹ năm đó, lại khiến mọi chuyện thay đổi đến mức này. Sắc mặt Chử Giang đặc biệt khó coi, mẹ tôi mấp máy môi mà chẳng nói nổi lời nào. Còn tôi thì cứ liên tục nhấn mạnh rằng chính cuộc gọi đó đã thay đổi vận mệnh của mình, không chỉ giúp tôi phát hiện bệnh sớm mà còn khiến tôi gặp được người đàn ông đúng đắn. Tôi cố tình đổ thêm dầu vào lửa, khiến ánh mắt Chử Giang nhìn mẹ tôi như muốn thiêu rụi bà. Thấy tình thế đã đến độ chín, tôi đứng dậy cáo từ, rời đi, để lại không gian cho hai mẹ con họ “tâm sự”. Hy vọng họ sẽ không khiến tôi thất vọng. Tôi men theo cầu thang quay lại, áp tai vào cửa, vừa khéo nghe thấy tiếng Chử Giang gào lên giận dữ: “Tại sao mẹ phải gọi cú điện thoại đó chứ!” “Nếu mẹ không gọi, Chử Vĩ đã chẳng biết mình bị ung thư. Có khi đến lúc phát hiện thì đã là giai đoạn cuối rồi!” “Có khi nó đã chết rồi!” “Nếu mẹ không gọi, nó cũng chẳng gặp cái thằng bác sĩ chết tiệt kia!” “Cũng sẽ không nảy ra cái ý định kết hôn vớ vẩn đó!” “Nó không kết hôn thì tiền nó kiếm được mới là của con!” “Mẹ chẳng phải từng hứa với con rồi sao, hứa là Chử Vĩ sẽ không kết hôn, không sinh con, hứa rằng tiền của nó sớm muộn cũng thuộc về con, giờ mẹ nói xem, chuyện này là sao!” Giọng mẹ tôi bình thản một cách đáng sợ: “Vẫn còn cách mà, chỉ cần nó…” Phần sau tôi không nghe rõ, nhưng tôi biết — tôi biết bà định nói gì. Bà định nói, chỉ cần tôi chết đi, mọi chuyện sẽ lại được “giải quyết ổn thỏa”. Được thôi. Vậy thì… tôi sẽ chờ xem.