Sáng hôm sau, tin nhắn của Trình Nghiễn nhét đầy điện thoại. “Tối qua giọng anh không tốt.” “Em rút lại câu chia tay trước đi.” “Chuyện nguyện vọng vẫn còn cách, mẹ anh quen người.” “Lâm Chi, em đừng đem tiền đồ ra đùa.” Tin cuối cùng cách mười phút. “Khương Dao khóc cả đêm, em nợ cô ấy một lời xin lỗi.” Tôi xem dòng tin này ba lần. Sau đó chụp màn hình, kéo vào danh sách đen. Khương Dao gửi tới một đoạn rất dài. “Chi Chi, tớ không biết vì sao cậu đột nhiên như vậy. Tớ và Trình Nghiễn thật sự chỉ là bạn. Cậu nói tớ như vậy, tớ rất khó chịu. Nếu cậu áp lực quá thì có thể mắng tớ, nhưng đừng vì tức giận mà cược nguyện vọng của mình, được không?” Cuối cùng cô ta gửi một bức ảnh. Trình Nghiễn ngồi trên sofa nhà cô ta, cúi đầu gọt táo. Trên bàn trà đặt hộp thuốc. Dòng chữ đi kèm là: “Anh ấy sợ tớ tụt đường huyết, nhất định ở lại chăm sóc tớ.” Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh ấy, ngón tay dừng trên màn hình một lúc. Sau đó lưu lại. Chứng cứ không tự rơi từ trên trời xuống, phải tự mình hứng lấy. Mẹ tôi đẩy cửa đi vào, bưng một bát cháo. “Dậy ăn cơm.” Tôi úp điện thoại xuống. Bà đặt cháo lên bàn, mắt quét tới chiếc vali bên giường tôi. “Con thu dọn đồ làm gì?” “Đến nhà bà ngoại ở mấy ngày.” Sắc mặt bà căng lại. “Con còn làm loạn?” Tôi mở tủ quần áo, đặt túi giấy tờ vào vali. “Con không làm loạn.” Bà vươn tay ấn nắp vali. “Lâm Chi, mẹ nói với con một câu thật lòng. Sau này Trình Nghiễn là bác sĩ, nhà có xe có nhà, con đi theo nó sẽ không chịu khổ. Khương Dao hơi dính nó một chút, nhưng đàn ông trước khi kết hôn ai mà chẳng có vài cô gái thân thiết? Chỉ cần cuối cùng nó cưới con, chẳng phải là được rồi sao?” Tôi ngẩng đầu nhìn bà. Khoảnh khắc ấy, tiếng ve ngoài cửa sổ chói đến đau màng nhĩ. Tôi hỏi: “Mẹ, lúc còn trẻ, mẹ cũng từng tự khuyên mình như vậy sao?” Tay bà run lên, mép bát cháo va vào bàn. “Con nói bậy gì đó!” Tôi không nói nữa. Tôi đóng vali lại, kéo ra ngoài.